В пустоту…
Жую слова. Слагается строка… И, будто не моя уже, рука выводит неразборчивые знаки... Их прочитать — сломается язык, но так писать я с юности привык, скрывая суть в квартирном полумраке.
Поэт, во мне живущий, спит давно. Во снах своих он пьет моё вино, и говорит полузабытым слогом о тени равновесия миров, о том, что лес посажен не для дров, и о стихах, которым смерть прологом являлась… Неужели надо петь, что жизнь уже давно зашла за треть, что треть зашла за четверть половины, а целое покамест не у дел. Но, видимо, я сам давно хотел, чтоб оказались вымыслы невинны…
Жую слова. Слова жуют меня. Их аппетит растет день ото дня. И вот уже усталость гасит свечи… Стираю грим, предчувствуя беду, и через время вновь в себя бреду – к моей строки извечному предтече…
|