* * *
Это
не гром –
это
трещит кожа.
Это
не дождь –
это
же кровь, Боже!
Шил
сердечко своё и уколол
пальчик.
Шел
и плакал с утра тот плохой
мальчик.
Солнце
иглой давит в глаза –
гадко!
Чёрная
грязь вязнет во рту –
сладко.
Сколько
витрин –
ты
Алладин
В
этом миру
сажи!
Вот
бы сожрать
с
солью с утра
Чувство
своё
с
кашей….
Жизнь
– пополам
кройка
с шитьём,
Треплет
она ночью и днем –
нитки!
Он
отправлял, он получал в пальцы укол,
стрелы
– открытки.
Только
почто, только зачем – там пустота
храмом?!
Он
танцевал, ночь ублажал – лунным он стал
хламом.
Это
не гром – это стекло выбитой
рамы….
Это
не утро, а изолиния
кардиограммы.
|