Государыня
Елизавета 5
Дело в мягком подбое для слов и
времён,
Здесь наяривать глупо.
Маркитантская скорбь абордажных
знамён —
Только саван остывшего трупа
И услада для душ, остающихся вне
Домовины по сходной цене.
Триколор или тот же андреевский
крест —
Сумасбродство эпохи,
Племенная проказа насиженных
мест,
Оголтелые страсти и боги.
Патриот патриоту всегда визави
Дележа от щедрот на крови.
Всё имеет конечную плотность
строки,
Завещание точки.
Уходящие в бой на закланье полки
Будут выбиты поодиночке,
Возвращая в исходную плоскость
объём
И в слепое ничто окоём.
Диалектика формы — естественный
фон
Хода замкнутых стрелок.
На святых
Dolorosa
бушует
неон,
Невозможный для адских горелок.
Нас спекут в термоядерных взрывах
зари,
Не спросив: где твои снегири?
Не приходится больше рассчитывать
тьму
На исход или позже,
Но швырять валуны всё равно
одному,
Равно, как и выделывать кожи
Всех потерянных при Фермопилах
судьбы
И для них же мастырить гробы.
Ах, дубы мои, сосны, в дугу и в
тую,
Лесосплавщики-годы!
Только щепы набралось с Голгофу
твою,
А глазета — на два парохода.
И всё радостней жить, разгоняя
часы
До причастия точки росы.
Был бы клёш, прошагал бы, смещая
акцент
С импозантности денди
До фиглярства пирата немых
кинолент,
Подогретого крепостью бренди
Или рома с Ямайки, из недорогих
Подавителей мыслей благих.
Biarritz, Биарриц...
Но в двенадцатом сне
Город смерти пророков.
И всё ближе они подступают ко
мне,
Прирастая кликушей сорокой,
На хвосте у которой блаженный
Егор
(И.о. Бога) сверстал приговор
Или весть всеблагую заблудшей
овце,
Персоналии чуда,
С разъяснением истин, пусть в
самом конце:
Что мы есть, кто, куда и откуда,
И что самое важное — смысл-то
был в чём,
Если бог и душа ни при чём?
Вот такой парадокс, то ли Пушкина
друг,
То ли деверь Эйнштейна,
С относительной вечностью встреч
и разлук,
Жизнь, по ходу, одна и смертельна,
Независимо от волхвований жреца,
Подловившего Вас на живца,
Вроде глупой надежды на жизнь,
после Вас,
Вне вот этого тела,
Будто бренное тело — тюрьма
Алькатрас
Для души, что свой срок отсидела
В скорлупе, в оболочке; та — есть
ерунда
И запчасть для Страстного суда.
Нет, не страшного, здесь всё
гораздо страшней,
Чем рассказки поэта,
Да ещё с этой памятью вечной о
ней,
О тебе, Донна Елизавета.
Да у каждого в памяти дремлет
фантом,
Чтобы было молиться о ком.
Что начертано ручкой, уже не
сгорит
В этом хаосе песен.
Но у каждого свой дорогой кондуит
И чужой ему не интересен.
Восприятие чувства иного тепла
На осколках души, как стекла,
Невозможно по нынешним нормам
тоски
Разобщённости века.
Никому, вхолостую горят светляки
—
Не дождавшиеся человека —
Человеческие же светильники,
бра,
Воспалённые с позавчера.
О каких возвращеньях молчат
алтари,
Секунданты успеха?
А куда улетели твои снегири,
Государыня, люди и эхо?..
На прощённых скрижалях заветное:
Лги!
С наставлением: Помни долги!
Не блажи, не бла-жи... Кто-то будет
всегда
Богом и Беатриче,
И у каждого года свои холода
И законы волхвов и циничек,
Утвердивших начальную сущность
вины
От рождения до седины.
Ибо, ты сам-один есть на этой
земле,
Землепашец-добытчик,
А обязан сам-три, чтобы сдохнуть
в шале
Первым, тут уж без всяких кавычек,
Воспитав, посадив и отдав подлецам-
Бюрократам сам-треть и жрецам.
Здесь о гендерном равенстве
кто-то шумит
И стучит каблучками.
Уступить вам дорогу под мёрзлый
гранит —
Нет, увольте, мы сами с усами.
Молодые, красивые вдовы на час
—
Ради Вас всё, мадам, ради Вас...
Ветер южных широт окончательно
сник,
Холодает. Паскудно.
Дождь нахально целует аж за
воротник,
А на площади спрятаться трудно.
Так и мокнем, две статуи: я и вождя
Под косой пеленою дождя...
... Всё устроится как-то, довольно
легко,
Без излишнего стресса.
И амур, и убийца пульнут в «молоко»
Свои дротики, бомбы и мессы.
Мы отпляшем ещё и за наши грехи,
И, куда же без
них? –
за долги
Боса-нову и южное танго-марти
На террасах у моря,
В лёгком флёре муссона и нотках
Коти,
Символичных, как плёс аллегорий
Самых лучших стихов, что напишем
не мы
В окружении русской зимы...
Я однажды расстанусь с тобой, но
когда?
Окончательно, Лизка.
Может, девочка Мира и Мира-звезда,
И букет неживой тамариска,
И, наверное, ты, что-то скажете
мне,
Потому что... зачем-то... зане...
11,15 мая 2012
|