Тибул
Вертолеты летают низко, пригибаются
под свистом крыши и тополи
в городке, из которого no way. На
золотом крыльце, в чистом во поле
ждать недели дождей, десять
плах, писем с той стороны, беды?
Дети подбирают с берега камни
– камни уходят под пленку воды.
Дворникам все равно осень. Жгут
листья, запах привычно едкий.
Связка ключей в колодце. Заперта
дверца птичьей железной клетки.
Слышишь, кричат на трибуне: «он
потерял честь, имя, сноровку –
мы сделаем из его каната виселицу
или бельевую веревку!».
Выменянные на хлеб костюмы
смотаны в узел, узел – в сыром углу,
прочие – теперь яркие лоскуты,
никчемные тряпки в сером плену.
В полдень над площадью поднимется
твое чучело! Были б ножи –
распилили бы прутья и... Но поздно,
поздно шептать «бежим».
На осколки – окна, бутылки,
вечность, в крошку – кирпичные стены!
«Сегодня билеты на верхний ряд,
дамы и господа, догорает арена
цирка. Оркестр, туш!» В воздух
вылетают стаи шаров и голубей.
Тибул, они сказали, ты можешь
оставить бархатный занавес себе.
|