10
Самые малые реки, негустые леса. Куда бредут человеки, тихие, как небеса?
Не заходя на рынки, минуя заезжий двор, - помнят они без запинки какой и с кем уговор?
Наши дороги строги, даже петляя, жмут, соединяя пороги, где постоянно ждут
всех, но не этих – тихих, как небеса во сне, когда оседают вихри, волна не грозит волне.
Все мы идём по делу, эти куда бредут? Кто им рисует мелом, как выпутаться из минут?
Кто им рисует углем тот золотой просвет, что за углом, за гуглом мерещится, как привет?
2012
|