Длинные мысли
И
это страшно. Страшно. Ты понимаешь? Лопнет
пружина. Винт соскользнет. Живой станет
прозрачным. Время сотрет, как Vanish, каждое
пятнышко, сброшенное тобой.
И это
грустно. Вряд ли ты был живее, чем
фотография. Вряд ли уметь хотел. Что-нибудь
чистое. Яркое, как Гилея. Что-нибудь
честное. Горькое, как Бодлер.
Весь
этот полдень-мир с детородной спесью, с
бомбами, бабами, клубами (все дела) стоит
гораздо меньше твоих депрессий. Нет
никакой поэзии. Умерла.
|