* * *

Она не любила смотреть на звёзды

и закрывала глаза.

Ещё не любила смотреть на гвозди:

вгоняют — кому грозя?

... Читать дальше »

* * *

Ниже некуда падать, хотя есть, наверное, ниже.

Никого не могу, а её представляю и вижу,

Как Марина Цветаева, только одна и Марина,

Нашей улицей бродит, которая вроде нарыва.

... Читать дальше »

Амплитуда

Ни боль, ни оправдание, ни слом,

ни зубчики в пластмассовой короне.

Не надо быть совсем тупым ослом,

чтобы понять, что дело не в попоне.

Того, кто просто так въезжает в град,

кому камнями рукоплещет слава.

... Читать дальше »

На дне

            С причала рыбачил апостол Андрей…

            («Прогулки по воде» Илья Кормильцев)

                   Рыбак рыбака видит издалека

         &nbs ... Читать дальше »

ЭХО

и невозможность отношений

на разгильдяйство рождества

ответить шоком одолжений

и показного торжества

< ... Читать дальше »

СОЛЁНАЯ ДОЛИНА

поле выжжено, город сгорел,

схоронились за скалами ратники.

повели хоровод по горе;

хороши у тебя виноградники!

... Читать дальше »

* * *

на маргінеси спущені вказівки —

завищені оцінки і Фронда:

на пташні — дерево

мисливець біля дівки.

над вогнищем чужа Зима рида...

... Читать дальше »

* * *

а вчора — вечора потік

горою — пізнім схилом

травою довго тріпотів

одно- — півторакрило

не бусли в ... Читать дальше »

* * *

Ты глупый \ грубый.
Дальше некуда.
И некому тебя спасти.
Ты ускользаешь, как молекула
в микроскопической горсти.

Ты выбегаешь как преамбула.
Как примула.
Как маков цвет.
Ты прочностью похож на ангела,
в которых прочности и нет.

Моих стихов отбросив лесенку,
летишь по радуге тугой.
С тобой бывало
             даже весело.
С тобой бывало
                как с тобой.

(Недаром призраки раскаянья
котлы наполнили смолой.)

Холодный \ жаркий, как испарина.
Невыносимый, как герой.

Длинные мысли

И это страшно. Страшно. Ты понимаешь?
Лопнет пружина. Винт соскользнет. Живой
станет прозрачным. Время сотрет, как Vanish,
каждое пятнышко, сброшенное тобой.

И это грустно. Вряд ли ты был живее,
чем фотография. Вряд ли уметь хотел.
Что-нибудь чистое. Яркое, как Гилея.
Что-нибудь честное. Горькое, как Бодлер.

Весь этот полдень-мир с детородной спесью,
с бомбами, бабами, клубами (все дела)
стоит гораздо меньше твоих депрессий.
Нет никакой поэзии. Умерла.

Автопортрет

Я часть эфира, времени, пространства.
Я голос - торопливый и утешный.
Я Петербург глазами иностранца.
Я царедворец брошенной одежды.

Я управитель- (или даже -ница)
всего того, что музыкой не станет.
Мне ничего не стоит Вам присниться.
Мне ничего не стоит Вас оставить.

Мне ничего не стоит строчки спину
переломить единственным ударом.
Я часть волны, я бережная глина,
случайно обожжённая пожаром.

* * *

Устав от перьев и небес икарьих,
не отличив - где дар, а где ушиб,
уйти туда, где солнечный фонарик
у вьюги отбирает камыши.

Уйти туда, где мелодичный Бальмонт
глотает ударения как джин.
Уйти туда, где выстрелы не ранят
и вечер не случается чужим.

Уйти туда, где не бывает поздно,
где Пушкин - целомудренный старик.
Туда! Туда! где примулы и звезды.
И никаких незавершенных книг.