*
* *
Как
много лирики!
Как
странно
читать
ее, когда простишься.
И
слушать музыку дивана,
скупее,
чем
церковной
мышью
съедать
остаток сожалений…
Как
много лирики!
Из
лени
любовь
рождается,
из
скуки.
А
после надоеда Врубель
её
рисует в исступленьи.
Как
много лирики!
Я
— гений?
О
нет,
тот
гений,
кто
заставит
сквозь
слабость «быть»
и
сладость «править»
звучать
бубенчик колокольней.
Как
много лирики!
Как…
больно…
|