* * *
День всё туже и прочней вяжет
крылья,
Не паренье, а подскоки на месте
Под истошные «Ату» камарильи
Графоманов на курином насесте.
Каждый нынче Бродский вкупе с
Верленом
И имеет словесами словесность,
И никто не даст придурку поленом
По башке, как загрязнившему
местность,
Акваторию фонем и отточий,
Гармоничную эстетику ритма.
А ещё с стихах, ну так, между
прочим,
Обязательно положена рифма.
Ох, опять я о скорбях и печалях,
А весна уже столбит воскресенье
И домашние коты одичали,
Оглашенно заходясь в песнопеньях.
И проклюнулись ростки в сухостое,
Сквозь останки буйства прошлого
лета,
Опадавшее же как золотое,
А сегодняшнее — бурого цвета.
Преходяще всё — стихи и пейзажи,
И коты, и все вороны в округе,
И мгновенья эти, наши и ваши,
К сожалению, а то и в испуге.
Секунданты отмеряют минуты,
Чья-то жизнь стечёт в сюртук у
барьера
Позолоченным ручьём Бенвенуто
Или только головой Робеспьера.
Слушать вечность — это право
немногих
Одиноких и удельных поэтов,
А не всех разумных (ли?) и двуногих,
Записавших чем-то полинтернета
И зачем-то, без потребности в
слове,
Да такой, что не вздохнуть, не
согреться,
Без печали, без тоски, без любови
—
Безобразно — без души и без
сердца.
Удручающая точность симфоний
Изначально не заложена в нотах,
Если ты не Григ, а кто посторонний
—
Не излить тебе в аккордах и кодах
Торжествующую степень блаженства
Самого существования плоти.
Мне свезло — я знал два-три
совершенства
И царевну слобожанских мелодий.
Это трудно — душу вывернуть в
кассу,
А иначе как о хлебе насущном?
Вместе с временем, гнедым и
саврасым,
Необъезженным, покладистым,
вьючным,
Что опять соотносимо, однако
С верой или же неверием в бога...
В подворотне завывает собака
Или снова мутотень с безнадёгой,
Оттого, что запоздало с теплынью,
Оттого, что эти годы-паскуды,
Оттого, что эту дрянь магазинью...
Существуя в ожидании чуда,
Чуда-юда ли? Да в чуде бумажном
Не находишь ни метлы, ни покоя...
Возвращусь-ка в монастырь и, что
важно,
Захватив с собой горшочек с
левкоем.
Буду помнить откровения моря
И стилистику одной незнакомки,
В вариациях заката миноря
Дня и жизни преходящих потёмки...
Поплевав на подорожник с пригорка,
Примощусь на пень, оскалясь
закату.
Будет новый день, а бог не Егорка,
Приберёт и наши души когда-то...
14-17 марта 2012
| 
