Без
имен
Вот он прячет руки в карманы, он
серьезен, он невозмутим:
"моя жизнь - это фильм, километры
короткометражек".
Помните, площади, - ветрено-солнечно,
минус один.
Утром ворон и листьев я сбегаю
в пальто нараспашку.
/слышала, в центре города разрывает
асфальт дерево -
обронили случайно пуговицу ли,
зерно/
Мхом покрывается память: к
флешбеку ли, к югу, к северу -
"моя жизнь - чертеж, все ровно
и все равно".
Он бросает взгляд на часы, он
твердит уверенно:
"моя жизнь - немое кино".
Я разучиваю номер по цифрам
(гаммы по домино ф-но).
Я ныряю русалочкой в сети улиц,
в толпу прохожих
ты ведь люб... ты ведь помнишь
меня - тоже?
Вот он стучит пальцами по
столешнице в ритм, он умен:
"моя жизнь - кома, моя жизнь -
беспробудный сон".
/слышала, автобусы опаснее
самолетов,
новостные сплетни да сводки, вы
снова врете/
Я заглядываю в глаза незнакомым
таксам, чужим такси:
умоляю, спаси же меня от меня,
спаси!
И собачьи будки телефонных
автоматов
исчезают в тумане на моем пути.
Голуби, письма ищут своих
адресатов,
и... может, и ты - лети?
Вот он улыбается уголками губ,
он приветлив, в общем-то, он - стена:
"моя жизнь..." Я ненавижу
эти, знаешь ли: "он", "она",
но приходится без имен:
а он нем, он, пожалуй, безволен,
сражен.
/слышала, ах да, откуда, ты не
читаешь газет,
уже время жать delete, милая, жать
reset/
я теряюсь в догадках и в целом
городе спин,
в целой вселенной планет,
прием-прием, мой разбуженный
сплин,
привет.
что-то вроде 7 февраля
|