Лимоны.
Гении. И прочее...
…не
перестрелки Палестины, не Рима нового
дебют. Любовь и гений
совместимы,
когда устанут или пьют. Ругаясь под
одной аптекой
или
вдыхая дым кружал, любовь хотела –
человека, а гений очень
уважал
кусочек льда, что мог подтаять, так
прогибаясь под закон.
Простую
боль.
Простую
память.
И
чтоб порезали лимон.
Но
только песни отсвистели и был разделан
визави, как гений пробовал постели, в
которых не было любви. Сердечно, призрачно,
барачно, за просто так и наугад. Потом
курил на кухне мрачно, печатал что-то
невпопад. А может это был ребёнок?
Бумажный парусник. Комок. А вдруг он был
настолько тонок, что и надеяться не мог
на то, чтобы случиться дважды в подлампочной
петле начал.
-
Любовь
сказала бы – «однажды…»
А
гений просто промолчал.
-
Не
потому что было важно там что-то выделить
одно. Любовь всегда многоэтажна… У
гения есть только – дно. Ещё лимон и
раскладушка где пара записей в тетрадь.
И эта странная игрушка в себя не может
проиграть… Не тренируя сбой на дальность,
нутром не чувствуя помех, любовь играла
в гениальность, а гений гробил… Всё и
всех.
Нет,
не хватает скудных терций… Вошло, а
выйдет сквозь живот.
У
суеты четыре сердца, в какое не стреляй
– живёт. Лимон порезан. Дамы сыты.
Чуть-чуть растрёпаны меха… Любовь и
гений снова – квиты… всё остальное –
потроха.
-
Не
спорь.
Листай
народ и лица… Не надо пачкать зря торшон.
Ведь вряд ли гению родиться, когда у
всех всё – «хорошо»… Как вянет это
слово в скобках, как тянет сыростью…
Ведь, да - они рождаются в подсобках…
почти что мёртвые всегда.
Ведь
гениев и идиотов, не взвесить на одних
весах… какую ж странную работу себе
избрали… в небесах.
|