Письмо Деду Морозу

Ни петли, ни скобы, ни банта..

Так… в обилии букв удобных:

«Здравствуй, Санта. Ты верил сам-то?!

Ну, в себя… и себе подобных…?!»

Верил-верил… был яр и истов,

даже если не прав – понятно.

Помнишь, Санта, как было чисто?!

А теперь, что ни снег, то - пятна…

А теперь, что ни слог – затёртый,

что ни звук, непременно – враки.

А теперь что ни друг, то – мёртвый,

да и цвет, что ни глянь, то – хаки.

Нам не выиграть больше гранта…

Свет. Свечу предают - огарки.

Твой мешок отобрали, Санта,

/сквозь таможню нельзя подарки/

Повелитель буранов! Иней

твой ценнее, чем отголосок,

что ж лежишь ты… с обличьем синим,

в этом грубом гробу из досок.

Королевском.

Вот только свиты

не мелькают шелка. Тулупы.

Все снежинки твои – разбиты,

словно полк молодых и глупых.

Только письма, как свиньям бисер

в грязный снег не разводы туши…

Ах, как хочется всё разрушить!!!

/кроме этих несчастных писем/

Но в упряжке уже метели,

да и солнце саднит в рассвете

и записано даже в деле:

«Санта умер. Поверьте дети»

С глазу на глаз?

/не станет глазу../

Не рискуй. Дозимуешь птица.

Дети – лучше. Те, верят – сразу.

Взрослым надо ещё учиться.

Взрослым всё, что не дай – пропало…

Каждый финиш пиши – фатален.

Что у взрослых есть? Одеяло?

Откровения дымных спален?

Достижения? Деньги? Слава?

Где все принципы реверсивны…

Санта…

Ты ж не имел и права

приходить в этот мир.

Наивный…

Здесь и время течёт от доставок

и все даты по нужным слотам.

Мир подножек, оливок, ставок,

не рыбалок с отцом.

Да что там…

Ну, любого возьми гиганта,

растопчи, и купайся в луже

красной… Боже, как стыдно, Санта,

что ты был здесь кому-то… нужен…