В
восемь
Горы
головы бьют о небо, а слова ничего – об
нёбо….
_______________________________________
Страны
те, в которых будем мы вместе…
Где
не буду тяжела, я – поклажа…
Потому
что здесь, в моей – лажа,
тут
собак едят… сырыми… на месте…
Тут
бумажки от конфет ветер
раскидал
- под шпильки сукам и блудням…
Интернатам
здесь нужны дети,
они
кушают их, бледных, по будням…
-
А
я выпала одна из букета,
-
театрально…
будто чётная роза…
Здесь
лекарством понесло с кабинета,
тут
загнулся мой отец от цирроза….
Тут
входили к моей маме без стука -
некрасивые
людишки… Не враки!!!
Что
ты смотришь осуждающе, сука?!
На,
пожри с моё - на общем бараке…
Кто-то
вырвал свою правду за бортик
но
она дороже мне троекратно…
Я
лепила пластилиновый тортик,
на
свои шестнадцать, сука… понятно?!
-
«этот
парень из Брюэ, меня бросит :)
не
дошел до ягод… только – цветочки…
Подавились?!...
водка разум покосит
и
попрут по пьяни точные строчки…
Я
хоть, падло, и загнусь от мороза,
в
своей рыбьей чешуе и истоме,
но
уж лучше пусть умру от цирроза,
чем
от скуки в навороченном доме…»
-
И
тошнит от вашей моды повальной,
нам
свои родней и ближе модисты ….
Я
приехала в Париж специально,
чтоб
сказать – «курите, сука, туристы!!!!»
В
небо белых лебедей – стайка…
Как
в меню из топора – кашка…
Фиг
вам, бляди, набекрень моя майка!
Дули
вам за три рубля - Машка!!!!
-
Кроме
- видела я сон вещий!
Затянулись
в нём привычные раны…
Соберу
свои нехитрые вещи,
отвези
меня в МОИ страны…
Я
заткнусь в них до конца света
/Предсказатели
– закройте хлебало/
мама…
мамочка
моя…
Света…
лучше
б ты меня совсем не рожала…
-
…что
смеешься мальчик мой, джокер…
Некрасивую
пишу повесть?!
Заруби,
что я свою совесть -
проиграла,
бля*дь, давно - в покер…
-
А
чего я так с тобой?!.....
Вечер…
Лето…
клевер…
Говорить
– бросим…
Ладно…
ты
уж приезжай… встречу –
на
обоссссанной «сумской»…
в
восемь….
| 
